Proclamación sin pretensión - DADÁ

El arte se duerme para el nacimiento del mundo nuevo"ARTE" - papagayo de palabra - reemplazado por DADA,PLESIOSAURO, o pañuelo.
El talento QUE SE PUEDE APRENDER hace del poeta un droguista HOY la crítica es balanzaya no lanza semejanzas
Hipertróficos pintores hiperestesiadose hipnotizados por las hiedras de losalmuédanos de la apariencia hipócrita
CONSOLIDEN LA COSECHA EXACTA DE LOS CÁLCULOS
HIPÓDROMO DE LAS GARANTÍAS INMORTALES; No hay ninguna importancia no hay transparenciani apariencia.
MÚSICOS ROMPAN SUS INSTRU-MENTOS CIEGOS en el escenario
La JERINGA no es sino para mientendimiento. Escribo porque es natural comoorino cuando estoy enfermo
El arte está necesitado de una operación
El arte es una PRETENSIÓN recalentadaa la timidez de la bacinica urinaria, LA HISTERIA nacidaen el taller
Nosotros buscamos la fuerza derecha pura SOBRIAUNICA no buscamos NADANosotros afirmamos la VITALIDAD de cada instanteLa anti-filosofía de las acrobacias ESPONTÁNEAS
En este momento odio al hombre quecuchichea antes del entreacto - agua decolonia - teatro agrio. EL VIENTO ALEGRE
Si cada quien dice lo contrario esporque tiene razón.
Preparen la acción del géyser de nuestra sangre- formación submarina de aviones transcromá-ticos, metales celulares y cifrados en el saltode las imágenes
por encima de los reglamentos de lo
Bello y de su control
No es para los abortos Que todavía adoran su ombligo



tiene toda una cosa de juego con la forma y la tipografía, pero me daba paja :)

.

Hablando mil lenguas

el gaucho contó su sueño entre los matorrales

con los ojos empañados de nostalgia

indios y gauchos en ronda escuchaban

estaban tan drogados como él.

Agus, ¿

Olha que coisa mais linda, Mais cheia de graça, É ela menina, Que vem que passa
Num doce balanço, caminho do mar
Moça do corpo dourado, Do sol de Ipanema, O seu balançado é mais que um poema
É a coisa mais linda que eu já vi passar
Ah,porque estou tão sozinho, Ah, porque tudo é tão triste, Ah, a beleza que existe
A beleza que não é só minha, Que também passa sozinha
Ah, se ela soubesse, Que quando ela passa, O mundo sorrindo se enche de graça
E fica mais lindo, Por causa do amor

Jáh, te acordás?

te amo tanto

Jáh. Esto de estar de vacaciones y ver muchas películas me hace taaaaaaaaaan bien.
Ayer al tita merello a ver upa, y hoy a lo de agus a ver un montoooooon de películas
qué buena vida

fghvjkfh

me cansé de ver esta cosa con el coso del sapucai de hace un monton

el estudio consume vida
asi que no me esperen muy seguido por estos pagos

Videos fresquitos del sapucai, señores

Así es, Don Bustillo, Don Ilutovich, Don Novara y Don Piro en acción

de la groupie oficial con amor :)

(AH, Y HACIA EL FINAL TAMBIÉN DON TAGLIAFICO EN ACCIÓN! NO SE LO PIERDA, SEÑORA!!)

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Guitarra Negra - Parte I

1. Introducción
Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra... Cómo haré para que sientas mi torpe amor, mis ganas de sonarte entera y mía... Cómo se toca tu carne de aire, tu oloroso tacto, tu corazón sin hambre, tu silencio en el puente, tu cuerda quinta, tu bordón macho y oscuro, tus parientes cantores, tus tres almas, conversadotas como niñas... Cómo se puede amarte sin dolor, sin apuro, sin testigos, sin manos que te ofendan... Cómo traspasarte mis hombres y mujeres bien queridos, guitarra; mis amores ajenos, mi certeza de amarte como pocos... Cómo entregarte todos esos nombres y esa sangre, sin inundar tu corazón de sombras, de temblores y muerte, de ceniza, de soledad y rabia, de silencio, de lágrimas idiotas...

2. Allanamiento
Hoy anduvo la muerte buscando entre mis libros alguna cosa...Hoy por la tarde anduvo, entre papeles, averiguando cómo he sido, cómo ha sido mi vida, cuánto tiempo perdí, cómo escribía cuando había verduleros que venían de las quintas, cuando tenía dos novias, un lindo jopo, dos pares de zapatos, cuando no había televisión, ese mundo a los pies, violento, imbécil, abrumador, esa novela canallesca escrita por un loco... Hoy anduvo la muerte entre mis libros buscando mi pasado, buscando los veranos del ’40, los muchachitos bajo la manguera, las siestas clandestinas, los plátanos del barrio, asesinados, tallados en el alma... Hoy anduvo la muerte revisando mi abono del tranvía, mis amigos, sus nombres, las noches del café Montevideo, las encomiendas por la Onda con olor a estofado, revisando a mi padre, su Berreta, su Baldomir, revisando a mi madre, su hemiplejia, al Uruguay batllista, a Arístides querido, a mis anarcos queridos bajo bandera, bajo mortaja, bajo vinos y versos interminables... Hoy anduvo la muerte revisando los ruidos del teléfono, distintos bajo los dedos índices, las fotos, el termómetro, los muertos y los vivos, los pálidos fantasmas que me habitan, sus pies y manos múltiples, sus ojos y sus dientes, bajo sospecha de subversión... Y no halló nada... No pudo hallar a Batle, ni a mi padre ni a mi madre, ni a Marx, ni a Arístides, ni a Lenin, ni al príncipe Kropotkin, ni al Uruguay ni a nadie. Ni a los muertos Fernández más recientes... A mí tampoco me encontró... Yo había tomado un ómnibus al cerro e iba sentado al lado de la vida... Pasé frente al Nocturno y la vida había pintado unos carteles... Pregunté en una esquina por la hora, y en la bolsa del hombre que me dijo la hora iba la vida, junto con su almuerzo...

-Correspondencia de la momia-

Esa carne que ya no se tocará en la vida, esa lengua que ya no logrará abandonar su corteza, esa voz que ya no pasará por las rutas del sonido, esa mano que ha olvidado hasta el ademán de tomar, que yano logra determinar el espacio en el que ha de realizar su prehensión, ese cerebro en fin cuya capacidad de concebir ya no se determina por sus surcos, todo eso que constituye mi momia de carne fresca da a diosuna idea del vacío en que la compulsión de haber nacido me ha colocado. Ni mi vida es completa ni mi muerte ha fracasad0 completamente. Físicamente no existo, por mi carne destrozada, incompleta, que ya no alcanza a nutrir mi pensamiento. Espiritualmente me destruyo a mí mismo, ya no me acepto como vivo. Misensibilidad está a ras del suelo, y poco falta para que salgan gusanos, la gusanera de las construcciones abandonadas.Pero esa muerte es mucho más refinada, esa muerte multiplicada de mí mismo reside en una especie de rarefacción de mi carne. La inteligencia ya no tiene sangre. El calamar de las pesadillas da toda su tinta, la que obstruye las salidas del espíritu; es una sangre que ha perdido hasta sus venas, una carne que ignora el filo del cuchillo.Pero de arriba a abajo de esta carne agrietada, de esta carne no compacta, circula siempre el fuego virtual. Una lucidez enciende de hora en hora sus ascuas que retornan a la vida y sus flores. Todo lo que tiene un nombre bajo la bóveda compacta del cielo, todo lo que tiene un frente, lo que es el nudo de un soplo y la cuerda de un estremecimiento, todo eso pasa en las rotaciones de ese fuego en el que se asemejan las olas de la carne misma, de esa carne dura y blanda que un día crece como un diluvio de sangre.La habéis visto a la momia fijada en la intersección de los fenómenos, esa ignorante, esa momia viviente que lo ignora todo de las fronteras de su vacío, que se espanta de las pulsaciones de su muerte.La momia voluntaria se halla levantada, y a su alrededor se agita toda realidad. La conciencia como una tea de discordia, recorre el campo entero de su virtualidad obligada.Hay en esa momia una pérdida de carne, hay en el sombrío lenguaje de su carne intelectual toda una impotencia para conjurar esa carne. Ese sentido que recorre las venas de esa carne mística, en la que cada sobresalto es un modo de mundo y otra especie de engendrar, se pierde y se devora a sí misma en la quemadura de una nada errónea.¡Ah! ser el padre nutricio de esa sospecha, el multiplicador de ese engendrar y de ese mundo en su devenir, en sus consecuencias de flor.Pero toda esa carne es sólo comienzos y ausencias y ausencias y ausencia...Ausencias.

De "Oeuvres complètes (Tome I)
Versión de Aldo Pellegrini

eh :)

So well, so now, you're here next to meI want you so muchThat it seems strange to meSo strange that it seems wrong to meSeeing as how, seeing as howYou're only on the TVAgeless beauty with a sense of dutyOn a film, on the TV right nowWithin sight, but out of reachOh I wonder, oh I wonder, oh I wonder how? How to make you, how to make you, How to make you see me tooSlow and easy with Virna Lisi, in a bedmade for twoWalk the streets we're both so happy, Because the whole thing is so new. You're Virna Lisi, slow and easyIn a lifetime made for twoYou've got blonde hair and blue and blue eyesWe're a strange pair under stranger skiesBe fair, be fair. Don't be surprisedWe're a strange pair under stranger skiesThe image fickers, is something wrong? This aint nothing, it's only a songSo don't you worry, don't you hurry, just you turryWith me, 'cos I'm so loneAnd you... in a dress, in a dressing gowngoing up or going downWith a smile up here and one down thereLet me hold your hand, kiss your neck, Get loss in your hairI'm lost in your hair, babeLisi!!! Virna Lisi !!!! Lisi !!! Virna Lisi, oh!!! You've got blonde hair ... The sky is falling, the sky is fallingSomebody catch it pleaseSlow and easy with Virna Lisi in a bedMade for twoI aint got time to catch the skyI aint got time for her and you



atrasado, de nuevo
te amo

Pavlovsky, mon amour

"Personalmente, entiendo al teatro de vanguardia como un teatro primordialmente de búsqueda. Es un teatro que dice ‘hacia’ y que intenta conectarnos con aspectos absolutamente ‘reales’ de nuestra personalidad (...) Al teatro de vanguardia le toca entonces el tema del hombre actual, con sus dudas y sus incertidumbres, en sus grandes soledades. El teatro de vanguardia intenta expresarse en un lenguaje distinto, buscando la síntesis a veces a través de la imagen y no de la palabra, donde lo simbólico y lo real se fusionan dando una nueva dimensión; y el resultado es un nuevo tipo de expresión. (...) y pienso, como Artaud, que el escenario no es sólo comunicable a través de palabras, sino de distintos elementos que confluyen hacia una superdimensión (...) La vanguardia es abrir brechas, buscar y sumergirse sin temor a la confusión. El horror es encontrarnos tan semejantes. Nos horroriza sabernos casi iguales. Por eso el teatro realista, que marca tan diferentemente el carácter de los personajes tiene tanta aceptación, porque el espectador se identifica con alguno de ellos y se va tranquilo a dormir. En cambio, en el teatro de vanguardia, le horroriza aceptar que se ve reflejado en todos y que no puede diferenciar claramente a los personajes.”



Eduardo 'Tato' Pavlovsky
"Algunos conceptos sobre el teatro de vanguardia", 1966